Winternacht mit Nudeln (2.Teil)

Geräusche von draußen empfahlen sich meinen Gehörgängen. Kehrten die Toten wieder? Nein, die Lebenden räumten Schnee. „Um ein Uhr morgens?“ fragte ich die Nudeln. Zu meiner Überraschung antworteten sie, es sei bereits sieben. Versuche, meine Schlafdauer daraufhin neu zu berechnen, scheiterten. Das Nudelnaufwärmen erforderte meine gesamte Geisteskraft. Schließlich waren sie so warm, daß sie gegessen werden konnten. Ich war im Nu damit fertig und fragte mich, ob es das alles wert gewesen sei.
Nicht ohne Melancholie zu empfinden, sah ich aus dem Küchenfenster. Da war die alte Straße. Jemand hatte alte Häuser in den Schnee gestellt. Im Hintergrund liefen pechschwarze Gestalten herum und entzogen sich der Begründung durch die Vergrößerungszange. Bei genauerem Hinsehen wurden weitere Gestalten sichtbar, die sich vorher in den grauen Mauern der Häuser verborgen hatten. Eine von ihnen, ein offenkundig schnauzbärtiger Mann mit Melone auf dem Kopf, trug einen kaum zugeknöpften Übergangsmantel. Es schienen keine Frauen unter den an Schornsteinfeger und Revolverhelden erinnernden Figuren zu sein, die sich da im Winter auf die Haupteinkaufsstraße hinauswagten. Je länger ich hinsah, desto infamer wurde ihr Gesichtsausdruck. Dies war nicht der Zeitpunkt, hinauszugehen und neue Freunde zu gewinnen.

Winternacht mit Nudeln (1.Teil)

Nicht der Oberbürgermeister, sondern ich erwachte und sah auf meinen Reisewecker. Es war ein Uhr morgens: Zeit, Nudeln zu essen. Die Küche befand sich im Zustand der Auskühlung, ich mußte den Wintermantel des Oberbürgermeisters anziehen. In der Hoffnung, ein wenig Wärme damit zu generieren, schaltete ich das alte Transistorradio ein (ich verstand nun einmal nichts von Chemie). Naturgemäß wurde es jetzt noch kälter, und ich schaltete das Radio aus.

Die Nudeln in der alten Kasserolle waren mindestens so kalt wie die Küche und mußten erwärmt werden – am besten mit dem alten Elektroherd, so daß auch die Raumtemperatur zunahm. Also nahm ich mittels Schalterdrehung eine Herdplatte in Betrieb und leitete die Erwärmung der Nudeln ein. Eine ähnliche Szene wäre auch in Rußland denkbar gewesen. Draußen hielt der kalendergetriebene Winter über Nacht an. Das von den alten Glühbirnen ausgehende Licht flackerte stark, ich wußte: Das war das Irresein der Lampen. Wild drehte ich an der Fassung, bis die Beleuchtung sich stabilisierte.

Meine individuelle Natur wollte, daß bei dem sehr schwierigen Vorgang des Umrührens einige Nudeln aus der Kasserolle geschleudert wurden und auf dem Fußboden landeten, wo sie nichts mehr galten. ‚Die Mahlzeit verringert sich‘, wurde mir klar, doch ich rührte weiter.

Habe ich richtig gehört? Im Garten werden Türen angebaut?

Aus einem der Gartenbeete ragte die obere Hälfte einer riesigen Tür. Mir verschob sich bei diesem Anblick die Brille vom rechten Ohr her.

Werden auch leicht verwechselt: Der Vorgarten und der morgige Tag.

Erstmals photographiert: Ein echtes Wunder

In der Fremde

Einer alten Überlieferung zufolge traf ich eines Montag- oder Mittwochabends am Luftbahnhof Stadtmitte ein. Diese Lesart kann jedoch inzwischen von mir widerlegt werden, da es in der sehr kleinen Stadt lediglich einen regulären Bahnhof gab, dementsprechend kam ich mit der Eisenbahn an. Beim Aussteigen konnte ich nirgends den Namen der Stadt entdecken, Bahnhof war alles, was in großen Lettern an dem nach damaligen Begriffen modernen Empfangsgebäude stand.
In der Art eines Reisenden trat ich auf den Vorplatz hinaus und ging zum Bahnhofshotel auf der gegenüberliegenden Straßenseite, um mir ein Zimmer zu nehmen. Das Personal an der Rezeption war überrascht, mich zu sehen, weil alle erwartet hatten, ich würde am Luftbahnhof Stadtmitte ankommen und mich im dortigen Hotel Hotel Royal einmieten. Ich widerlegte diese Lesart und konnte damit das Mißverständnis ausräumen. Daraufhin überließ man mir gegen Bezahlung ein Zimmer. Auf gebräuchliche Art suchte ich es auf, schloß mich ein und öffnete meinen Reisekoffer. Ich gewann einen Teil meiner Würde wieder und dazu die Überzeugung, ich sei in der Lage, die Stadt zu erkunden. Der Hotelarzt befürwortete es, und auch das übrige Personal leistete keinen Widerstand. Zuversichtlich machte ich mich auf den Weg. Rechts neben dem Hotel stand ein Gebäude mit Ladenlokal. Was im Schaufenster ausgestellt war, erschloß sich mir nicht, und kaum weniger rätselhaft war der große, unleserliche Leuchtschriftzug darüber. Ich versuchte ohne Erfolg, ihn zu entziffern.

(Derzeit keine Fortsetzung geplant)

Wieder irgendwas

Landschaftslampen (Teil 3 und Schluß)

Während ich den rumpelnden Karren mit den klingelnd aneinanderschlagenden Glühlampen zog, wagte ich eine weitere Frage: „Weiß man denn etwas über das hiesige Tageslicht? Ich finde es etwas eigenartig, wenn Sie erlauben.“ „Es wird von keiner Sonne erzeugt“, antwortete Heckel ganz sachlich. Ich wunderte mich: „Von keiner Sonne? Aber es ist doch hell hier!“ „Das ist tierisches Licht“, versetzte Heckel. Ich konnte es nicht fassen: „Wie bitte?“ – „Tierisches Licht, von Tieren gemacht.“ – „Nein!“ – „Doch! Das ist erforscht. Tiere machen das Licht, und wenn sie schlafen gehen, wird es dunkel. Deshalb installieren wir überall Beleuchtungskörper.“ Heckel weitete seinen Vortrag aus: „Der Strom für die Peitschen- und Promenadenlampen kann aus dem Buschbeleuchtungssystem entnommen werden. Man kann heute die Lampen leicht auswechseln, während man früher die ganze Leuchte wegwerfen mußte, wenn die winzige Birne defekt war.“

Ich sah ihn bewundernd an und sagte: „Ich könnte Ihnen für immer zuhören!“

Früher war es doch schöner

Landschaftslampen (Teil 2)

„Sie werden bald Nachschub aus der Glühbirnenfabrik holen müssen“, meinte der Ingenieur mit Blick auf den sich leerenden Handwagen. Was ich noch nicht begriffen hatte, war, wo die nicht mehr funktionierenden Birnen beziehungsweise, wie Heckel einmal hervorhob, „Allgebrauchslampen“ blieben. Sie schienen sich nach dem Herausschrauben in Luft aufzulösen, denn weder gab es irgendwo ein Sammelgefäß für sie, noch wurden sie einfach in die Gegend geworfen. Statt mich danach zu erkundigen, fragte ich: „Was ist das hier eigentlich für ein Planet?“ Heckel stieg wieder zum Erdboden herab und sagte: „Wir wissen auch nicht genau, was es ist. Es könnte sich um so etwas wie eine andere Dimension handeln. Lassen Sie uns weitermachen. Es ist noch viel zu tun, wenn auch die Vorräte schwinden.“

(Was wird aus der Glühbirnenfabrik? Wann gibt es etwas zu essen? Wird das alles irgendwie weitergehen? Fortsetzung folgt!)

Fortsetzung vom 24.03.2018

Landschaftslampen (Teil 1)

Die Landschaft, die ich an meinem ersten Arbeitstag zu sehen bekam, erinnerte mich an eine alte, stark vernachlässigte Modelleisenbahn-Anlage. Die Gleiskörper waren wie nach einer schweren Privatisierung verbogen und verrottet, vereinzelt lagen umgekippte, vom langen Liegen halb aufgelöste Lokomotiven und Waggons herum. „Hoffentlich muß ich das nicht alles aufräumen“, dachte ich ängstlich. Zu meiner Beruhigung sagte Ingenieur Heckel aber: “Wir überprüfen die Beleuchtung in der Landschaft und ersetzen, wo nötig, defekte Glühbirnen durch neue.“
Dafür waren also die vielen Ersatzbirnen auf dem Handwagen gedacht, den ich zog. „Hierzulande herrscht eine schwere Sonderform der Entropie“, fuhr Heckel fort. „Alles geht sehr schnell kaputt, vor allem Glühbirnen.“ Er zeigte auf einige Beleuchtungseinrichtungen, denen der Defekt deutlich anzusehen war. Heckel ließ sich ein paar intakte Birnen aus der fahrbaren Vorratskiste geben und demonstrierte, wie das Auswechseln vor sich ging. Ein Aus- und Einschrauben großen Stils fand statt, wir gerieten ins Schwitzen. Hin und wieder waren Laternenmasten zu erklimmen, was ich aber höflich ablehnte.

(Werden die Glühbirnen ausreichen? Was wird mit der Rente? Wie soll das alles um Gotteswillen nur weitergehen? Fortsetzung folgt!)