Wir haben jetzt herausgefunden:
In Syrjen wird das Volk geschunden.
Mehr als zwanzig Folterarten
kann der Häftling dort erwarten:
Haare ziepen, Füße brechen,
Hände fesseln, Augen stechen,
Peitschenhiebe, Kabelschläge,
Schlafentzug, E-Plus-Verträge,
Dunkelkammer, keine Kissen,
Nippel zwicken, Mutter dissen,
Schienbein treten, Nase reiben,
nach dem Sex nicht liegenbleiben,
Scheinhinrichtung, Arsch versohlen,
Kerner/Beckmann/Rados holen,
Menschen necken, Tiere quälen,
Äpfel, Birnen, Zwetschgen stehlen –

Was hat in diesen düst'ren Tagen
der Westen dem Assad zu sagen?

"Zwanzig Foltermethoden? Anfänger!"

Gedicht, das unter die Vorhaut geht

In manchen Religionen wird
Der Knaben Glied beschnitten
"So nicht!" las ein Gericht in Köln
Den Schnibblern die Leviten:

"Die Schneiderei tut mächtig weh
Ist nicht des Kind's Entscheidung!"
Und außerdem verkleinert sie
Den Grund zur Penisneidung

Denn Jungens haben Penisse
Und Mädchen haben Scheiden
Ganz gleich, was welcher Herrgott sagt
Man soll da nichts beschneiden

Ethisches zum Halbfinale

In dem Fall, daß wir gewönnen,
Sollten wir den Sieg geschwind
Jenen Spielern nicht nur gönnen,
die erschöpft UND traurig sind,
Weil sie nicht wie wir gewannen,
Sondern, wegen uns! verloren
Nach dem Abpfiff stumm von dannen
Ziehen mit verheulten "Ohren" –

Wahrlich nicht nur gönnen: schenken
Sollten wir den Sieg daher!
Diesen Mist. Ja was?! Zum Henken!
Bitte? – Henker. Danke sehr.
Fußball: Scheißdreck! Bah! Zum Kotzen!
Andrerseits: soo schön! Sooo schön!
Sieg verschenken?! Selber motzen?
Was ein Quatsch! Behalten den!
Italia, mußt heimwärts gehn,
Hahahaha, oléoléolololéloléoléo!!!!!

Die Gedanken des Generals nach Besuch von Präsident Gauck bei der Führungsakademie der Bundeswehr
Eine Kurzrevue

(Vorspiel)
"Präsident!" – "Mon general?"
"So, dann hören Sie jetzt mal:
Sie müssen etwas Nettes sagen,
wie sehr sich die Soldaten plagen!"
"Jawoll, Major, das will ich machen."
"Dann packen Sie jetzt Ihre Siebensachen!"

(Gauck ab, General schreitet umher, nachdenklich)

Mancher stirbt, noch nicht sehr alt
Grad wie ein Baum im Regenwald.
Manches wächst, rankt und gedeiht
Zum Beispiel Unzufriedenheit
Manchem tun wir noch mal begegnen:
Pastoren, die Kanonen segnen.

Heute gegen Holland
oder
Traum eines deutschen Fußballidioten

Strafstoß. Arjen Robben schießt –
nein, er tritt haarscharf daneben.
Laut sein Fluch: "Verdammter Mist!"
Aber Gott, das soll es geben.
Wieder läuft er an, doch wieder
bleibt der Ball da, wo er ist.
Robben hockt sich langsam nieder
und flucht wieder: "So ein Mist."

Dritter Anlauf. Und vor Schreck
wird das Publikum ganz stumm:
Kurz vorm Schuß rutscht Robben weg
und fällt lauthals fluchend um.
Arjen Robben liebt den Fall nicht.
Wütend rennt er wieder los,
doch er trifft … er trifft den Ball nicht!
Imposant sein Fluchausstoß.

Aber Robben gibt nicht auf,
denn er will’s noch mal versuchen.
Fünfter Anlauf, und kurz drauf
hört man ihn sehr lauthals fluchen.
Später rennt er mit Gezeter
auf den Ball zu und verfehlt
ihn um achtzig Zentimeter.
Folgen Flüche ungezählt –

dann der Anlauf Nummer sieben:
Jener Ball ist, wo er war,
auch in diesem Fall geblieben.
Robben flucht mit Haut und Haar,
flucht mit Macht und nimmt, o Graus,
nun zum Schießen seinen Linken,
läuft mit rechts an und rutscht aus,
würde gern im Platz versinken,

aber läuft doch wieder an,
trifft den Ball und hat kein Glück:
Latte, Pfosten, Latte, dann
Pfosten, Latte und zurück
an den Pfosten, wonach Neuer
ihn entgegennimmt und lacht.
Robbens Schrei ist ungeheuer.
Davon bin ich aufgewacht.

Rußland – Tschechien 4:1
oder
Des Oktober eingedenk

Wie leicht das war für diese starken freien
Proletes voller Kraft! Und voller Geist und Lust!
O Stalins Enkel! O welch ein Gedeihen!
Und endlich ward der rote Fußball sich bewußt

In einer Schlacht wie jener aller Schlachten
Blutstolze Mutter, die den Zweiten Krieg beschloß.
Erst Hitler, nun die Tschechen! Und wir lachten,
Als sie Genosse Pawljutschenko kniewärts schoß.

Man träumt' sich an die Stelle jenes Balles,
Den solch olympisch helles Freudenspiel bezwingt.
Allein im Kommunismus bist Du alles:
Im Kollektiv, das Dich zur höchsten Blüte bringt.

Exportweltmeister

Teens, die morgens wohlbehütet in Stuttgarter Schulen sitzen,
kleine Racker, die in Kongo lachend durch die Gegend flitzen,

alte Herren, die in Bagdad plauschend ihre Pfeife paffen,
dicke Muttis, die im Gazastreifen aus dem Fenster gaffen,

junge Liebe, die so zärtlich in Somalia sich findet,
beste Freunde, die in Tibet Spaß am Bergsteigen verbindet –

um nicht drumherum zu reden:
Deutsche Waffen kriegen jeden.

Fiese Säcke, die mit Knarren schamlos nach Profiten gieren,
KanzlerInnen, die nicht zögern, diesen Dreck zu exportieren,

richten leider, leider nicht
deutsche Waffen gegen sich.